José Régio e os poetas sem alma...

Escreve José Régio em “Páginas do Diário Íntimo” (*):

 “Cada vez me convenço mais de que toda a verdadeira arte é humana, e afunda raízes nas entranhas do criador. Só assim provoca profundas ressonâncias no leitor. Quanto mais germinalmente subjectiva (subjectiva na sua génese), mais probabilidades tem a obra de arte de conquistar uma ‘existência independente’, quer dizer: a objectividade que lhe compete. A ingenuidade a despeito de toda a sabedoria do artista (ou do artífice) é outro elemento que me parece característico de toda a obra de criação.”

E acrescenta:

“A maior parte dos pretensos poetas de hoje carecem quase totalmente de íntima transcendente ingenuidade. Por isso não são poetas.”

Tem razão o Poeta. No 'Diário' referia-se à poesia dos “experimentalistas e formalistas da moda novíssima”, como lhes chama. Continua actual - quer no que diz respeito a poetas quer a escritores. Para ser autêntico, é essencial “afundar raízes nas entranhas”, pois, só assim, “provoca profundas ressonâncias no leitor”.

Leio hoje escritores –ou apenas folheio os livros- que sinto vazios dentro, falsos e sem ‘alma’. Enquanto outros, em breves e simplicíssimos versos, nos trazem um perfume, um momento, uma saudade, um desgosto que nos atingem fundo! Porque neles existe o afundamento na vida, sentido e contado de modo único, por uma voz única e original.

E vou buscar o livro de Poesias, de Manuel Bandeira (**). Na sua aparente simplicidade quanta emoção, cor, grito de vida, calmo desespero, sentido do efémero, presença da morte e, no entanto, a esperança!

Manuel Bandeira

 “Preparação para a morte”

“Cada pássaro,

com sua plumagem,

É um milagre.

O espaço, infinito,

O espaço é um milagre.

O tempo, infinito,

O tempo é um milagre.

A memória é um milagre.

A consciência é um milagre.

Tudo é milagre.

Tudo, menos a morte,

- Bendita a morte, que é o fim de todos os milagres."

(pg. 142)

A ternura que nos enche quando fala do primeiro amor, no poema Porquinho-da-Índia:

“Quando eu tinha seis anos

Ganhei um porquinho-da-Índia.

Que dor de coração me dava

Porque o bichinho só queria estar debaixo do fogão!

Levava ele prà sala

Pra os lugares mais bonitos mais limpinhos

Ele não gostava:

Queria estar debaixo do fogão.

Não fazia caso nenhum das minhas ternurinhas…

- O meu porquinho-da-Índia foi a minha primeira namorada.”

(pg.169)

E a hesitação no poema ‘Tema e voltas’, entre sofrimento real e ironia ?

“Mas para quê

Tanto sofrimento,

Se nos céus há o lento

Deslizar da noite?

Mas para quê

Tanto sofrimento,

Se lá fora o vento

É um canto na noite?

Mas para quê

Tanto sofrimento,

Se agora, ao relento,

Cheira a flor da noite?

Mas para quê

Tanto sofrimento,

Se o meu pensamento

É livre na noite?” 

(pg.112)

E que dizer de “Momento num café”? O efémero, a consciência do absurdo e da ‘sem finalidade da vida’.
"A  vida é uma agitação feroz e sem finalidade". E o corpo que passa é afinal e apenas..."matéria liberta da alma"!

pormenor do Enterro do Conde de Orgaz, El Greco

“Quando o enterro passou

Os homens que se achavam no café

Tiraram o chapéu maquinalmente

Saudavam o morto distraídos

Estavam todos voltados para a vida

Absortos na vida

Confiantes da vida.

Um no entanto se descobriu num gesto largo e demorado

Olhando o esquife longamente

Este sabia que a vida é uma agitação feroz e sem finalidade

Que a vida é traição

E saudava a matéria que passava

Liberta para sempre da alma extinta.”

(pg.128)

E o poema “Bicho”? Com data de 27 de Setembro de 1947, no Rio, é um poema, infelizmente actual e doloroso...

“Vi ontem um bicho

Na imundície do pátio

Catando comida entre os detritos.

Quando achava alguma coisa,

Não examinava nem cheirava:

Engolia com voracidade.

O bicho não era um cão,

Não era um gato,

Não era um rato.

O bicho, meu Deus, era um homem.”

Anjo, de Paula Rego

Fecho com o maravilhoso e dolente ‘Trem de ferro’. Quem não 'ouve' e não sente ainda o cheiro e não recorda o velho comboio a carvão da nossa infância a apitar e a deitar fagulhas?

“Café com pão

Café com pão

Café com pão

Virge Maria que foi isto maquinista?

Agora sim

Café com pão

Agora sim

Voa, fumaça,

Corre, cerca

Ai seu foguista

Bota fogo

Na fornalha

Que eu preciso

Muita força

Muita força

Muita força

Oô…

Foge, bicho

Foge, povo

Passa ponte

Passa poste

Passa pasto

Passa boi

Passa boiada

Passa galho

De ingàzeira

Debruçada

No riacho

Que vontade

De cantar!

….

Vou depressa

Vou correndo

Vou na toda

Que só levo

Pouca gente

Pouca gente

Pouca gente…”

(pg.192)

Poesia. Sentida, vinda dos fundos do tempo, vivida por dentro, a "afundar raízes nas entranhas”, pois, só assim, “provoca profundas ressonâncias no leitor”. 

Tinha razão José Régio que também amava Manuel Bandeira!

na Academia Brasileira de Letras

O poeta Manuel Bandeira nasce em  Pernambuco em 19 de Abril de 1886 e morre no Rio de Janeiro em 13 de Outubro de 1968. É professor de Literatura Hispano-Americana,  a partir de 1943, na Faculdade de Filosofia. Em 1940, é eleito para a Academia Brasileira de Letras.

Pernambuco

 (*)José Régio, Páginas do Diário Íntimo, dia 3 de Dezembro de 1964, Obra Completa, Imprensa Nacional-Casa da Moeda, 2ª edição, pg.361

(**) Poesias de Manuel Bandeira, Portugália, colecção Poetas de Hoje, 1968

Mais sobre Manuel Bandeira:

http://falcaodejade.blogspot.pt/2009/09/mais-poesia-manuel-bandeira-o-grande.html

 http://www.releituras.com/mbandeira_bio.asp