A Rosalina e os cigarros do meu pai ...

 Há dias lembrei-me da Rosalina e dos cigarros do meu pai. O meu pai fumou sempre muito.

Havia lá por casa umas carteirinhas de papel “zig-zag”, o que quer dizer que também devia fazer os seus cigarros, mas a maior parte do tempo sei que fumava um tabaco muito forte, “Unic” e, mais tarde, “Português suave”.

Mas fumava apenas os cigarros até metade, apagando-os, devagarinho, no cinzeiro, por causa dos fogos, de que teve sempre terror.

A Rosalina era uma miúda do campo, que tinha vindo das Carreiras, muito novinha, servir, como se dizia nessa altura, para nossa casa. Quando chegou, tinha umas tranças enroladas, fazendo um rolinho, na nuca, e os cabelos claros e muito ondulados, soltavam-se, frisando, na testa e no pescoço, muito brancos. 

As sobrancelhas eram finas, sempre franzidas, numa expressão preocupada, e tinha sardas na cara quando apanhava sol. Foi ela que, mais tarde, me ensinou o truque das uvas verdes para aclarar essas manchas que eu também tinha. Era doce, ingénua, muito dedicada à minha mãe. 

Imaginava-a ao sol, com as irmãs, a ceifar o trigo ou na monda. Todas loiras e com vestidos vermelhos. Eu era uma romântica idealista. A vida dela não era bem assim. Nem a nova segunda vida que tivera ao pé de nós era idílica. Mas a Rosalina casou, teve a sua terceira vida, feliz e menos feliz. Morreu há poucos anos e guardou até ao fim o mesmo sorriso e o olhar ingénuo. E o amor pelos que ajudou a criar.

Um dia, veio dos 'mandados', muito nervosa e  a choramingar. Ninguém conseguia tirar-lhe uma palavra, e quando começou a falar, não se percebia o que ia dizendo porque tapava a cara com o lenço para enxugar as lágrimas e abafar os soluços.

A minha mãe, com suavidade, foi-a acalmando. E então ela contou que tinha encontrado um “magala” na rua e ele dissera-lhe uma graça, e perguntara se queria namorar com ele.

Ficou tão envergonhada por ele se ter metido com ela, que veio para casa, vermelha, afogueada e a chorar.

- O que é que o soldado terá pensado de mim, minha senhora, para me falar desta maneira?

 E chorava, desconsolada.

A Florinda ouvia-a e abanava a cabeça, porque a Florinda tinha ciúmes da Rosalina, desde o primeiro dia em que ela apareceu lá em casa.

Todas as manhãs, a Rosalina vinha lavar o sobrado da sala onde eu estava a estudar. Esfregava-o com sabão amarelo que cheirava a limpo, deixava-o secar, punha cera e mais tarde puxava o brilho. Depois, limpava o pó.

Eu ia olhando para ela e fingia que estudava, mexia nos cadernos e nos livros em cima da mesa, cantarolando. Afiava os lápis e arrumava-os no estojo de couro novo, que recebera no Natal, com uma caneta de tinta permanente, lápis de cor e borrachas. 

De vez em quando ia até à janela e ficava a olhar para fora. Depois ia à cozinha buscar fruta ou pão com manteiga e entretinha-me mais uns minutos. 

A Florinda estava a descascar batatas para o almoço e cantarolava, virada para a janela que dava para o jardim do nosso vizinho "valete de paus".

Voltava a sentar-me e a Rosalina a dizer-me:

- Menina Maria João, não se distraia, faça os deveres, senão depois logo não quer ir à escola e a sua mãezinha zanga-se...

Ela sabia que martírio, para mim, ter de ir à escola, pois era ela que me acompanhava. Lá íamos, de mão dada, depois do almoço. Eu sempre sem vontade e a virar-me para trás para ver a minha mãe à janela.

-Já estudei tudo!, respondia-lhe, a ver se ela ficava descansada e se calava. Onde estariam as minhas irmãs?, pensava eu.

A pequenina ainda não ia à escola, tinha uma sorte! A mais velha devia ter ido à professora dela, ao pé da Rua Direita, toda bem arranjadinha como ela gostava.

E todas as manhãs era a mesma conversa:

-Menina, não esteja na brincadeira. Olhe que a sua mãezinha...
E eu arrastava mais um bocadinho os cadernos pela mesa. Não me apetecia estudar!  Fui-me sentar no quarto.

A verdade é que, um belo dia, a Rosalina decidiu aproveitar as pontas dos cigarros do meu pai, que encontrava aos montes, quando despejava os cinzeiros, de manhã. Passou a guardar essas “beatas”, religiosamente.

Quando foi à terra, pediu licença à minha mãe para levar os cigarros fumados. A minha mãe perguntou, curiosa:

- Para que queres tu estes restos, Rosalina?

- São para o meu pai. Vou desmanchar os cigarros do senhor doutor. Ponho-os numa bolsinha e, no domingo, levo-lhos. Ele gosta muito de fumar e tem pouco dinheiro para esses vícios.

E ria-se, com o seu ar ingénuo, contente por ter tido esta ideia ajudámo-la, fazendo montinhos com o tabaco depois de rasgar e deitar fora o papel. 

Lá voltei a imaginá-la no campo, ao pé das searas maduras, feliz por trazer uma prenda ao pai...

A Florinda espreitava-nos e ouvia, interessada, as explicações dela. De repente, exclamou:

- Que estúpida que eu sou!

- Estúpida por quê?, perguntei eu, não achando nada que ela o fosse.

- Ora porquê? Nestes anos todos nunca me lembrei de juntar os restos dos cigarros do Sr. Doutor para os dar ao meu pai, quando ia a Alegrete...

De olhos fixos na minha mãe, pensava, com certeza, no que tinha perdido durante esses anos. Tinha muitos ciúmes da Rosalina. Achava que a minha mãe gostava mais da Rosalina do que dela.  Infeliz, acabava dizendo:

- É assim a vida. Uns são filhos, outros enteados... A Rosalina teve sempre sorte! E eu não...

Olhávamo-la, espantadas, pois sabíamos que o pai dela tinha morrido muitos anos antes de ela ter vindo trabalhar para nossa casa!

Tive pena dela. Lá estava com o seu ar tristonho, a ver-nos arranjar os montinhos de tabaco para a Rosalina levar.

Escolhi a pintora russa Zinaida Evguenievna Serebriakova (Khrakhov 1884-Paris 1967)que sempre me inspira quando falo do campo e das figuras femininas - desde pequeninas até crescidas, cheias de poesia e de beleza!