Relendo "A ceifeira", de Fernando Pessoa...

Zinaida Serebriakova, Camponesa dormindo

A ceifeira

Emil nolde (1942) Papoilas

Ela canta, pobre ceifeira

Julgando-se feliz talvez;

Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia

De alegre e anónima viuvez,

Ondula como um canto de ave

No ar limpo como um limiar,

E há curvas no enredo suave

Do som que ela tem a cantar.

Ouvi-la alegra e entristece,

Na sua voz há o campo e a lida,

E canta como se tivesse

Mais razões p'ra cantar que a vida.

Ah! canta, canta sem razão!

O que em mim sente 'stá pensando.

Derrama no meu coração

A tua incerta voz ondeando!

Ah, poder ser tu, sendo eu!

Ter a tua alegre inconsciência,

E a consciência disso! Ó céu!

Ó campo! Ó canção! A ciência

Pesa tanto e a vida é tão breve!

Entrai por mim dentro! Tornai

Minha alma a vossa sombra leve!

Depois, levando-me, passai!"

Fernando Pessoa ortónimo, in “Cancioneiro“

                                                       *

Pensei numa amiga que gosta de Fernando Pessoa. Gostava de "dar" a minha ideia sobre este poema de que muito gosto...

~Muita da temática de Pessoa anda por aqui... Tanto desassossego!

Ser e não ser, querer ser e não querer, pensar e sentir, inconsciência de se ser alegre e não se saber, porque inconscientes disso, consciência que mata o sentir que se é alegre... não se acabava. Porque é o poeta que brinca com a inteligência em cada segundo, porque é a loucura lúcida em pensamento que não sente.

Pensando neste poema, penso: o poeta  inveja a ceifeira? Sim, ele quer ser como ela (e não quer) e ao longo dos versos entre o pensar e sentir o coração balança: porque se sente alegria mas não tem consciencia disso, para que serve ser alegre? Não o sabes...

 E ouve a canção “ondular” ao sabor do movimento da ceifeira, das curvas do som da voz e fica alegre e triste ao ouvi-la.

“Ouvi-la alegra e entristece,”

“há curvas no enredo suave

Do som que ela tem a cantar.”

Ela canta, “na alegre e anónima viuvez”,  ela é alegre porque inconsciente do “porquê”  do seu canto (até nem tem razões para estar contente), porque não sabe por que canta, e triste (viúva) porque não tendo consciência, não sabe que é feliz...

Na seara que ceifa, entre o trigo doirado e as papoilas de que o poeta não fala porque as não vê, ela canta apenas. Simplesmente, canta.

Van Gogh, Campo de papoilas 1890

“Ah! canta, canta sem razão!

E o que em mim sente  ‘stá pensando”,

Logo, o poeta, "pensando", tendo “consciência”, percebe que não pode ter essa alegria, de quem canta  “sem razão”.

“Ah, poder ser tu, sendo eu!”

Impossível...

“A tua incerta voz ondeando!“ , a voz que ele desejaria ter talvez, mas sendo consciente dela.

Impossível.

Desejava  que o canto se derramasse no seu peito, mas como fazê-lo, se o não sente?

Invoca o campo, a canção (Inconscientes)... mas sabe que a ciência ( o saber, o ser consciente) pesa.

E a vida é breve...

Van Gogh, O ceifeiro

“Ó campo! Ó canção! A ciência

Pesa tanto e a vida é tão breve!”

De facto, “aquela alegria que as coisas têm de fora” não é real. Só as coisas a têm. Graças ao imaginar , podemos experimentar a alegria, mas é sempre “de fora”...

Ser inconsciente é “não ser”:

“Só a inocência e a ignorância são

 felizes, mas não o sabem. São-no ou não?

Que é ser sem no saber?

Ser como a pedra,

um lugar , nada mais.”

(O horror de Conhecer, V)

A alegria inconsciente não é alegria, porque não sabe que o é... Oscila o poeta entre o que o horroriza: o horror de pensar, e, simultaneamente,  o horror do aniquilamento de “não ser” que  significaria a morte absoluta.

Dilema irresolúvel.

“Ah, poder ser tu, sendo eu!

Ter a tua alegre inconsciência,

E a consciência disso! Ó céu! “

Van Gogh, Campos com céu nublado

Querer ser “ela”,  inconscientemente alegre, mas “saber”, ter consciência dessa alegria? Da inocência dessa alegria simplesmente sentida?

Zinaida Serebriakova Camponeses 

Impossível. Porque ser inconsciente é não ser...

“Quanto mais fundamente penso, mais

Profundamente me descompreendo.

O saber é a inconsciência de ignorar..."

(O horror de Conhecer, IV)

Como dirá noutro poema, lamentando os paradoxos do seu pensar:

“(...) ó horror

 paradoxal deste pensar...”

(O horror de Conhecer, XVII)

Como muito bem escreveu, sobre este poema , Jacinto Prado Coelho, ele  que tão bem soube entender  o poeta:

“Poema da ambição impossível de ser conscientemente  inconsciente - e o sabê-la impossível contagia de tristeza o canto da ceifeira”.

Fernando Pessoa nunca terá a alegria da ceifeira... Resta-lhe pedir aos campos, à natureza que o levem e lhe resolvam o dilema. Ele, que nada prende, ele "caçador só do uivar dos lobos longe", ele -quem sabe? Sim, quem sabe? Talvez a sombra que passa fique na sua alma... 

E talvez o leve, ao passar. 

"Tornai

Minha alma a vossa sombra leve!

Depois, levando-me, passai!"

De facto, um dia disse:

 “Cai sobre mim, apagamento meu!

Querer querer, inútil pedra ao mar!

Saco p’ra colher vento, cesto de água,

Caçador só do uivar dos lobos longe...”

(O horror de Conhecer, XX)

E cai sobre nós a tristeza do impossível ser alegre do poeta...

Van Gogh, Seara com corvos (1890)