O Ratinho e Marilyn Monroe...

O Ratinho estava pensativo outra vez.

- O que tens, Ratinho?

- Achas que as pessoas famosas podem ser infelizes?, perguntou.


O ouricinho estava encostado a ele, a ouvir, como sempre.

O Ratinho Poeta stava a olhar para a caixa onde guardo  os meus sapatos  que estão sempre desarrumados. Essa caixa tem  uma tampa com fotografias da Marilyn Monroe...


- Era tão bonita,disse, numa voz suave.

- Quem?

A princípio não estava certa a quem o ratinho se referia.

- Ela... A Marilyn...

- Ah! A Marilyn. Sim, acho que era frágil, sensível...

- Frágil?, perguntou, surpreendido. Ela?

- Penso que sim. As pessoas famosas podem ser frágeis, sofrer como as outras...

- Por quê?

- Talvez porque estão mais expostas...

O ouricinho meteu-se na conversa, agitando a cabeça.

- Olha o Truman Capote...

- O quê?!, espantei-me.

- O escritor. Tu conheces.

- Eu sei. E o que foi que ele fez?


Perguntei só pela curiosidade de o ouvir responder.

- Foi infeliz. Era frágil também...

- Ah!

- Eles até eram amigos... - disse o ratinho Poeta.

Reflectiu e acrescentou:

- Sim, tens razão, podem estar mais expostos...

- Claro que sim, disse o ouricinho Danny. É a fama, a popularidade, não é?

Virava-se para mim, para eu confirmar. O ratinho  voltara a olhar para a caixa. Parecia fascinado com aquela imagem.

- Sim. É o olhar dos outros, impúdico.  A câmara que filma, a máquina fotográfica que entra pela vida deles dentro...

- Pode ser...Achas?

O ratinho não parecia muito convencido. Eu insisti:

- Esse olhar, esse espiolhar da vida não os deixa respirar à vontade.

- Mas ela também sofreu com isso? Parecia tão forte, tão alegre. Tão cheia de vida!


O ouricinho interrompeu-o:

- Sabes lá o que ela sentia, por detrás dessa alegria! Até podia fingir... Era uma actriz, não era?

Gostava de os ouvir falar.

- Que pena... E tinha uma voz tão bonita!

O ratinho estava agora sentado na tampa, para ver com mais atenção.

- Tem um olhar triste...

- Matou-se, não foi?, acrescentou o ouricinho, inseguro.
E encostou-se mais a ele.

- Oh! –disse o ratinho Poeta- esse é um mistério ainda a desvendar! Não se sabe tudo...

E continuou, com ar preocupado:

-Pode-se ter suicidado... Pode ter sido assassinada...

Tinham razão os dois. Mas onde teriam ido descobrir  tantas coisas? Surpreendiam-me e enterneciam-me aqueles dois!

- Como é que sabem?, perguntei, a rir-me.

- Li umas coisas na internet... Ouvi também na televisão...

Eu tinha calculado. Agora tinham a mania da internet e estavam sempre a discutir por causa de um computador micro com malinha que o ouricinho tinha arranjado...

- Tenho pena dela, sabes?, repetiu o Ratinho.

- Eu cá também, disse o ouricinho, compungido.

- Bela e famosa... Julgamos que isso chega para dar a felicidade, não é?

E o Ratinho tinha o ar de um filósofo que muito pensara já  no assunto. 

- Claro, ratinho, acrescentei, não chega...


Franziu os bigodes, sério:

- Pois é... Eu sei. E a solidão?

- É verdade! E a solidão?, perguntou o ouricinho. Eu sei o que isso é! vivi sozinho...

- Nós sabemos! Mas agora não estás sozinho!, disse eu. Tens amigos.

O ratinho ainda acrescentou, deixando-me espantada: 

- Quando se está sozinho, para que servem as outras coisas?...


Como é que ele pensava assim?


- Mas os amigos sim, esses contam!, terminou o ratinho.

O ouricinho que estava quase deitado na tampa da caixa, disse ainda mais uma vez:

- Que pena, que pena...


Suspirou.

- Era tão bonita, não era? 


Fiquei a olhar para eles, nostálgica e ia pensando:


"Tão bonita que ela era... Por que não foi feliz?"