Alegrete e a Festa da Senhora da Alegria

Alegrete é uma vila branca e limpa no meio da Serra.
Os meus pais viveram, em Alegrete, dois ou três anos, nessa vila perto de Portalegre, no sopé da Serra de S. Mamede, vila cheia de cursos de água e de fontanários e caminhos ensombreados e verdejantes.

Alegrete, onde o meu pai foi médico.

Foi ele que nos contou muitas das histórias que ali se passaram, das gentes que conheceu, da pobreza e da dificuldade em que essa gente vivia.

Médico da aldeia, o meu pai devia calcorrear os campos e os caminhos, nos arredores, muitas vezes a pé.

Outras vezes, subia as ladeiras íngremes, às costas de um burro ou de um macho, acompanhado pelo familiar do doente, até aos simples casebres no meio dos penhascos.

Quando voltava a casa, as ruas estavam escuras, não havia iluminação pública nesses tempos, as portas estavam fechadas e só via, quando chegava à Rua Nova, brilhar a luz do candeeiro que a minha mãe deixava ali acesa.

Divertia-se a contar que uma dessas noites escuras como breu, ia a pé e como não via nada deu um encontrão numa sombra que julgou ser a de um rapaz que costumava estar por ali a namorar à janela.

E o meu pai disse:
- “Oh! Desculpe...”
O rapaz, que afinal estava um pouco mais adiante, riu-se:
-“ É o burro, sr. Doutor!”

No regresso, a mesma história. Esbarra outra vez com o que dessa vez julgou ser o burro, mas era o rapaz, e desabafou:
- “Cá está o burro!”
Dessa vez, o rapaz não riu...

A minha mãe veio para a cidade quando eu estava para nascer e, assim, nasci na casa dos meus avós, mas a verdade é que poderia ter nascido em Alegrete...
Quando era pequenina às vezes diziam-me que eu era de Alegrete, logo, "lagarteira" (deveriam cahamar-se alegretenses, mas em Portalegre havia o hábito de lhes chamar "lagarteiros"...) e eu ficava furiosa.

Há muitas histórias que depois ouvi dessa nossa passagem pela vila de Alegrete, mas era tão pequena que pouco lembro.

Talvez recorde o perfume das flores da varanda caiada de branco, cheia de trepadeiras com flores coloridas, talvez malvas, rosas, muita folhagem e muito sol.

Ou tudo isto foi apenas o que a minha mãe nos contou?

O meu pai teve de partir um dia, triste e desiludido, porque o dinheiro não chegava e não podia manter-nos se continuasse em Alegrete, sem ganhar um tostão porque não era capaz de levar dinheiro a quem vivia tão pobremente.

Recordo ter voltado lá para irmos às Festas da Senhora da Alegria. Mas era ainda muito pequena e pouco me lembro. Junto com o estalar dos foguetes, e o cheiro de massa frita, ficou-me a ideia das ruazinhas brancas, das luzes fortes da festa e dos risos das pessoas à minha volta.

programa das Festas da Senhora da Alegria (facebook)

Tudo isto vem a propósito da Festa da Senhora da Alegria, em Alegrete.

No fundo a Senhora da Alegria festeja-se no dia da Assunção da Virgem, segundo o dogma católico de a virgem ter subido aos céus de corpo e alma.

Recordo a mesma data, 15 de Agosto, em Roma, onde se festejava o “Ferragosto” e a cidade se esvaziava completamente.

O centro storico pertencia-nos, então, e todas as manhãs se partia à descoberta de sítios desconhecidos, mas a verdade é que voltávamos sempre ao triângulo Panthéon -Piazza Navona- Piazza Farnese, alargando-o sempre um pouco mais, é certo.

Lembro-me que a Piazza del Popolo era fantástica nessa altura! Pela POrta del Popolo passava quase só o nosso Fiat 126 vermelho, o "bolinhas" que cabia em todos os buracos de Roma...

Recordo a maravilha das duas Igrejas, e os Caravaggio que lá conservam era nessa altura que os íamos rever...

Roma era um deserto sem carros, sem gente, sem barulho e era a ocasião ideal para se ir conhecer melhor o que ainda se não conhecia, porque podíamos estacionar o carro em toda a parte.

O único problema era encontrar fechados os restaurantes do costume, o vini e olio, onde se comprava o pão fresco, as rosette, e o prosciutto crudo, o lugar da hortaliça, os fruttivendoli... e ter que reorganizar todos os problemas de comida em casa, por causa dessas "falhas"!

Eram os últimos anos da década de 80 e o turismo de massa ainda não invadira o mundo...

Tiziano Vecelli, L'Assunta

Coincidindo com a festa cristã da Virgem da Assunção era uma antiga festa romana instituída por Augusto e no fundo terá sempre um pouco de um paganismo que nunca desaparecerá de Roma: o Ferragosto, o fim das culturas do Verão?

No fundo, a tradição da festa de Alegrete também vem de longe, ligada a festejos de danças e música, romarias, tradições e lendas.

Havia por exemplo a Dança das Ciganas, tradição que parece estar ligada ao agradecimento que as mães faziam à Virgem quando os filhos voltavam sãos e salvos das guerras, mas de que não sei mais nada.

Além da procissão obrigatória, as mulheres cantavam e dançavam.

Também se festejava um "milagre". Em tempos idos, havendo peste em Portalegre, com receio de tal epidemia, Frei Amador Arrais promete à Virgem que festejará o dia 15 de Agosto se o povo de Alegrete escapasse...

Alegrete já deve estar em festa! Associo-me de longe... A verdade é que foi por pouco que eu não nasci em Alegrete!

(1) Alegrete: Freguesia situada em plena Serra de S. Mamede, de mãos dadas com a vizinha Espanha. Por ela rompem ribeiras e lugares nunca imaginados.
Localiza-se num monte a 500 metros de altitude, entre duas ribeiras, a ribeira de Arronches, também chamada de Alegrete, e a ribeira de Ninho de Açor, afluentes do rio Laia.

Está situada em pleno Parque Natural da Serra de S. Mamede. Nela abundam os olivais, castanheiros e vinhais.

Alegrete é uma vila de origem bastante antiga. Devido à sua localização e aos vestígios de épocas pré-históricas e em especial da dominação Romana, presume-se que, na sua origem, Alegrete tivesse consistido num Castro Lusitano do início da Época dos Metais.

Os Romanos tomaram e transformaram-na numa base militar de ocupação. Por aqui passaram Vândalos, Alanos e Mouros.

Em 1160, D. Afonso Henriques conquistou-a aos mouros e a partir dessa época nunca mais esta praça foi tomada.


(2) Ferragosto: “A palavra Ferragosto vem do latim Feriae Augusti e significa férias de Agosto. Festa popular de origem pagã que comemorava o fim da época das colheitas e dos principais trabalhos na lavoura.
O imperador Caio Otaviano, depois ter sido proclamado Augusto, ou seja, sagrado e venerável, determinou que o mês de agosto fosse festivo e dedicado às Feriae Augustali, celebrações em homenagem à fertilidade dos campos e à maternidade".

http://www.traduzir-italiano.com/

TEMPU DA FARAGUSTU

“Il tempo di ferragosto è un peccato andare al mare

a prendere il sole, o in montagna a respirare l’aria fine,

dammi retta, è meglio stare a casa nella tua cascina."

(Angelo Crespi)

Mais sobre Alegrete no site da Junta de Freguesia, com imagens lindas, de que me servi e agradeço:

http://alegrete.cm-portalegre.pt/page.php?ID=35
http://arronchesemnoticias.blogspot.com/2011/08/alegrete-festas-em-honra-de-nossa.html
http://www.freguesias.pt/portal/galeria_fotos.php?cod=121402

Recordações da ilha: Uma praia ao longe

Era a estação das chuvas.
Íamos em direcção ao Sul da ilha: Gui, a Dáy e eu, no velho e saudoso jeep UMM.
Tinha chovido nos dias anteriores e a terra, dos lados da estrada, estava empapada de lama.

Antes de chegarmos à vila de Santana, passámos pelo Miradouro onde muitas vezes parávamos.
Era impossível entrar na pequena esplanada debaixo do grande caroceiro onde costumávamos sentar-nos, debaixo da sua sombra protectora, na estação da Gravana. A ver o mar lindo e tudo em redor. Ali bem perto o ilhéu das Sete Pedras, mais adiante Santana debruçada sobre o mar, e a costa que desfilava recortada até São João dos Angolares.

A vegetação, que as chuvas tinham feito crescer, estava alta e cobria o chão. Os bichos escondiam-se por debaixo da folhagem.
Passámos sem parar no caroceiro e, uns bons quilómetros adiante, descemos por um carreiro inclinado, que ia dar à praia.

Praia Pomba? Praia Banana? Praia das Conchas? Praia sem nome? Enfim, era uma praia longe de casa e já não me lembro do nome dela. Deserta, parada no tempo, longe de tudo, a areia branca e fina, e o mar de água azul-turquesa e transparente.

Tomámos banho, nadámos e ficámos a ver o mar enquanto a Dáy corria atrás do Zac pela areia fora.

O Zac fugia das ondas, ladrava e refugiava-se no jeep. Nunca percebi como ele conseguia saltar pela janela que era tão alta!

Depois de chamar por ele, por vezes convencida que se tinha perdido, via aparecer a cabecinha dele à janela, com o focinhito esperto e um ar ingénuo a fingir que não tinha feito nada de mal.

Anoitece cedo em S. Tomé e a noite cai sem darmos por ela a seguir a um breve crepúsculo.

Quando decidimos voltar para casa, já o sol se escondia no mar.
Tentámos pôr o jeep em marcha, iniciando a subida, mas ele começa a patinar, resvala, atola-se na lama, com as rodas a girar em vão. E vai descaindo lentamente.

Eu e a Dáy fomos à procura de ramos de andala secos, caídos das palmeiras e por ali espalhados.

Atravessávamo-los por debaixo das rodas, mas no mesmo momento se quebravam, rilhados pelos pneus.

Ninguém em volta. O silêncio era completo. Só o barulho suave das ondas.

A estrada lá em cima, não estava longe, mas parecia-nos inatingível.

E a noite cai.

Habituadas a outras aventuras, juntas, nunca fomos do género de entrar em pânico. Pelo contrário, do “tipo aventureiro”, sonhamo-nos verdadeiras wonder women, prontas a entrar em acção como o James Bond.

E a Dáy era demasiado miúda e inocente para se aperceber do perigo e se assustar.

Imobilizadas, sem modo de avisar fosse quem fosse, sabíamos que dependia só de nós sair dali.

A Gui deixou o jeep, destravado, ir devagar pelo atalho de areia, até chegar junto à beira da água.

Tinha de haver outra saída!

Parecera-me ter visto um caminho, do lado oposto ao que escolhêramos para descer. Avançámos nesse sentido, na areia molhada e dura. Lá estava uma rampa pedregosa que subia até lá acima.

Nesta vertente não havia lama. Era um caminho de calhaus soltos, polidos pelas torrentes que desciam vertiginosas para o mar, na estação das chuvas, arrastando tudo atrás.

Pelo menos tinham a vantagem de não furar os pneus, coisa frequente nos caminhos de S. Tomé, logo que se saía da estrada principal e se ia pela picada.

O jeep aguentou, às vezes todo inclinado de lado quando se procurava evitar os bocados mais escalavrados do carreiro.

E eis-nos de volta à estrada maestra!

Respirámos fundo.

A Dáy ria às gargalhadas e batia palmas.

Chegámos a casa já a noite caíra há muito e, em casa, havia grande preocupação.

Dissemos apenas, de modo vago, que tínhamos perdido o sentido das horas...

Por detrás de cada barreira, surge o céu...

à porta da Casa-Museu SHerlock Holmes, um certo azul (M.J.F)

Por detrás do lugar onde me sento, o Sherlock Holmes...

Por detrás de cada barreira surge o céu, o incontornável o azul, estava a pensar hoje...

Inevitável voltar às minhas velhas paixões policiais e lembro Londres e o grande Sherlock Holmes, cuka casa fui ver na Baker Street - que hoje me parece ingénuo, cheio do seu cientifismo e do seu rigor, da observação e do seu infalível método dedutivo.

(Não devemos no entanto esquecer que Conan Doyle, o seu criador, além de médico era um ...espiritista)

Sherlock, o Dr. Watson, figuras que faz bem encontrar na vida dos sonhos. Até o malvado Professor Moriarty me parece outro, perante a barbaridade da violência gratuita que grassa, vulgar, no sadismo de certos livros e de certas imagens.

Apetece-me pegar noutros livros de outros escritores: em Raymond Chandler, Dashiell Hammett, S.S. Van Dyne ou Dorothy Sayers, ou Mignon Reinhardt...

Hoje reabri um livro de Hartley Howard (Harry Carmichael ou Leopolld Horace Ognall) e disse para mim, deliciada: "como escreviam bem aqueles americanos "

Recorriam a tão poucos artifícios e, no entanto, davam os ambientes, apontavam os traços mais fortes das personagens e davam-nos a tal sensação de suspense, de evasão que procurávamos neles.

Ora leiam o princípio de “A Carta Fechada” (“The Sealed Envelope”, 1979, ano da sua morte), de Hartley Howard:

“Se nem todas as pessoas são boas, também nem todas são más.
A maior aparte delas é idêntica à restante, até no modo em que é sujeita a uma pressão física ou moral. Só então se vê como reage e qual o estofo de que é feita.
Isto vem a propósito de um indivíduo chamado David Calhoun que encontrei num dia de temporal. Foi nesse mês de Março que tudo começou.
Soprava um vento frio, do Árctico, nessa manhã em que deixei Nova Iorque para dar um salto à província. Sob um céu azul nebuloso, rumei, numa paz relativa, até Leonora onde cheguei às dez e meia.”

E pronto... Despertou-me a curiosidade de um modo quase banal. Mas a (boa) literatura é tantas vezes (aparentemente) banal na linguagem que usa... 

Esses romances não precisavam da violência, misturada de sexo, corpos cortados a bisturi, rasgados, violados, de olhos arrancados, autópsias pormenorizadas. Ou filosofias, mais ou menos profundas, de pseudo-psiquiatrismo, na catalogação dos tarados e outros serial killers.

Sei que, infelizmente, estes romances -de muitos dos novos autores policiais americanos e sobretudo dos nórdicos- retratam mentes e atitudes que são um “produto” da sociedade violenta e impiedosa em que nos movemos hoje.

Em que ninguém e nada se respeita. 

Basta olhar as imagens dos nossos telejornais...

Que pureza havia, afinal, nos detectives da pulp fiction, sempre sem saldo no banco ao fim do mês, calcorreando ruas a pé ou de autocarro.

Naqueles “duros”, de coração tão terno. Na grande humanidade e compreensão – quase ternura, diria - de um Marlowe ou de um Bowman ou de um Sam Spade.

No modo como observavam o crime e o investigavam.

Na quase tristeza perante os homicidas e as suas vítimas. 

Mas por detrás de cada barreira, de cada desilusão, surgia o céu, o incontornável céu azul...

A. Corelli - Sonate per Violino Op.5 - No.8 in E Minor

Passeando com Corto Maltese e Hugo Pratt por Veneza...

Vittore Carpaccio, Chegada dos Embaixadores a Veneza

Ofereceram-me um livro maravilhoso: “Veneza, Percursos com Corto Maltese” da autoria de Hugo Pratt, Guido Fuga e Lele Vianello (1). Aconselho-o já a todos os amantes de Corto Maltese.

E da eterna Sereníssima, claro, de Veneza...

Desde 1967, ano em que Hugo Pratt escreve Una Ballata del Mare Salato e criou esta sua personagem de aventureiro de todos os mares - mas que partiu de Veneza para todas as aventuras- que os seus leitores se habituaram a partir e a viajar com ele.

Na apresentação dizem: "os itinerários deste guia irão revelar a Veneza oculta, aquela que o desenhador amava e na qual deambulava, longe dos percursos balizados”.

E é verdade, porque esta é a Veneza que os turistas não vêem, arrastando-se em massa pelos "percursos balizados" e diria mesmo "banalizados" que os Guias indicam.

Belos sempre, mas incompletos.

Sempre será incompleta a visita de uma cidade como Veneza, mas pelo menos com Corto Maltese será mais viva, mais interessante porque rodeada do halo que o envolve...

E esta é a Veneza dos seus habitantes mais simples, das pequenas osterie, das vielas e dos seus gatos, do Ghetto e dos boémios.
O livro tem, além do mais, o interesse dos desenhos de Hugo Pratt, sempre ele-mesmo, smpre diferentes e poéticos.

Pelas “calle” e "rughe", "campielli" e "piazze", pelas pontes e ponticelli seguimos atrás da aventura, na peugada do marinheiro aventureiro, e do seu autor. Rondando sempre por perto a Laguna e o seu feitiço.À procura do sonho, como tantos outros viajantes.

Os capítulos chamam-se justamente Porta da Aventura, Porta do Mar, Porta do Oriente, Porta do Ouro, Porta do Amor, Porta da Cor, Porta da Viagem.

As portas do Sonho e da Viagem...

E de viagens se trata acima de tudo: Veneza porto em ligação com o Oriente, Veneza misteriosa, Veneza secreta, a República Sereníssima do tempo dos Doges, a Veneza dos piratas e de Marco Polo, do comércio com o Oriente, do mistério.

Por vezes, Corto volta a Veneza, vagueia, contempla... Mas a sede de aventura depressa o chama a outros países longínquos, à procura de outros mares, outras estrelas, outra lua...

Uma vez passei em Veneza o mês de Novembro. Lembro-me que ficámos na pensão "Isaak Dinesen" que nem sabia que era um dos nomes da escritora Karen Blixen e se chamava assim porque ela vivera naquela casa uns tempos.

Era um Novembro cinzento e chuvoso mas, de quando em quando, abria o sol fosco sobre a acqua alta que invadira a cidade.

Levei umas botas altas que comprara em Roma, botas ensebadas com óleo de baleia, para durararem mais, que depois daquele mês dentro da salinidade da acqua alta de Veneza chegaram destruídas a Roma...

De facto, andávamos a maior parte do tempo sobre (talvez melhor, dentro) das águas turvas, batendo com força no chão com os tacões para não escorregar nos sítios onde estava menos alta, ou arrastando atrás pequenas ondas ao avançar quando a água chegava quase aos joelhos.

Nunca vi uma Veneza assim, nunca foi tão bela, tão misteriosa e tão de sonho.

A Piazza San Marco tinha, de lado a lado, uma ponte de banquinhos de madeira formando passagens possíveis, porque não bastavam as botas... O sol na água, o reflexo da Basilica, ou do Palazzo Ducale tornava tudo irreal, um mundo onde nos movíamos devagar, maravilhados.

O Florian, o Quadri estavam "invisitáveis", na cheia. Tínhamos de ir para outros lados, para as Le Zattere talvez, não me lembro bem já, à procura de um café.

Recordo chegar à Riva degli Schiavone e ficar pasmada a ver a Laguna, as gôndolas que quase entravam pela praça adentro, baloiçando negras e loucas, atadas com cordas aos postes coloridos que as sustinham.

Carpaccio, uma caçada de patos na Laguna

La Salute de um lado, com a enorme bola de oiro, e a ilha de San Giorggio. Ficava a imaginar: La Giudecca, Cannareggio, o Castello, Le Zattere por onde costumávamos andar e de que tão bem fala Hugo Pratt .

A adivinhar as ilhas e os mundos passados, nos quadros de Carpaccio...

Onde me lembro de tomarmos café a olhar para San Giorgio Maggiore, ao lado do Aldo Zari.

Ou ver as palafitas, que aguentam a cidade, cobertas pelas águas esverdeadas e cinzentas, e tremendo como parafusos aos riscos negros, até onde se podia enxergar, na suave luz do sol dourado do Outono.

Foi o meu momento de oiro de Veneza!

Muitas vezes lá fora antes e muitas lá voltei depois, mas é esta a imagem que guardo de Veneza.

No livro tocou-me a descrição pormenorizada de certos lugares que conheci bem, o amor com que Vianello, Pratt e Fuga falam da sua Veneza.

Sei que a amaram e conheceram bem, pelo modo como dela falam. De dentro, da Veneza desconhecida e pobre, da Veneza rica dos palácios do Canal Grande, da Veneza renascimental e gótica.

Da gloriosa Signoria di Venezia de que a Regata Histórica (que vi uma vez) é um exemplo inesquecível a recordar a grandeza e o poder da Sereníssima, impressionante ainda nos tempos de hoje.

Que Vittore Carpaccio soube pintar como poucos! Carpaccio de que fala Hugo Pratt e que adorava sempre ver. Como fala de Giorgione, de Gentile Bellini, de Tiziano, no capítulo Porta da Cor.

Quadros de dimensões enormes e que é preciso observar nos mais pequenos pormenores, dado o rigor da composição, o ttraço fino, a beleza das cores, dos matizes aveludados, da cor da laguna tão bem pintada, das gôndolas elegantes, dos rostos pensativos, da delicadeza de cada traço.

Daí o meu entusiasmo por este livro belo, delicado e cheio de belas imagens.

De Hugo Pratt já tínhamos todos ouvido falar. E há ainda tanto a descobrir...

Dos outros dois autores, Lele Vianello e Guido Fuga dizem as badanas do livro: "colaboraram com Hugo Pratt desde 1968, tanto nos seus álbuns como nos seus projectos publicitários. Aliando um conhecimento invulgar da cidade e da vida de Corto Maltese, os dois cúmplices são os mais indicados para nos revelar todos os locais preferidos do marinheiro e do seu criador".

Livro cuja compra e leitura vos aconselho ...e o ratinho também!

Obrigada, Isabel!

(1) publicado pela ASA em colaboração com o Público, na colecção "Rotas e Percursos".

Para uma amiga, em Portalegre, que gosta de Banda Desenhada e não conhece Corto Maltese, dou uma pista:

http://falcaodejade.blogspot.com/2010/01/corto-maltese-hugo-pratt-e-as-baladas.html
http://falcaodejade.blogspot.com/2010/03/corto-maltese-e-algumas-das-suas.html

(2) O pintor Vittore Carpaccio (ou Scarpazza)

"Nasce em Veneza (ou Capodistria) cerca de 1465 e morre em 1525 ou 1526.

Foi um dos protagonistas da produção de teleri em Veneza, a cavalo entre o século XV e XVI, tornando-se talvez um dos melhores testemunhas da vida, dos costumes e do aspecto extraordinário da Serenissima naqueles anos."

Tempos Difíceis? E sempre Charles Dickens: Vamos participar no DJO?

O bicentenário do autor de "Tempos Difíceis", Charles Dickens passa em Fevereiro do próximo ano.fotografia: London Stereoscopic Company/Getty Images/Hulton Archive

Além de escritor, Dickens foi jornalista, colaborou em, e dirigiu revistas literárias.

Existe um projecto online, o “Dickens Journals Online”, que pretende trazer à luz mais sobre esta sua faceta.

"Podem dar uma ajuda?”, perguntam, num artigo do jornal inglês The Guardian (Books).

Dar uma ajuda, como?

“Não é preciso ter habilitações especiais para se um online editor: apenas uma boa ligação internética, tempo e paciência”.

Este é o apelo do Guardian que aqui vos deixo....
Porque, além do grande escritor que foi, do reformador social, do autor de uma série de romances e dramas que todos vimos na TV, ou lemos, em jovens, Dickens foi também o director das revistas semanais Household Words e All the Years Round.

Foi jornalista “investigativo” (repórter...) e foi redactor. Publicou nessas páginas folhetins de outros escritores como Wilkie Collins (seu grande amigo), Elizabeth Gaskell ou Edward Bulwer Lytton, e muitos outros, além dos próprios livros - "Um conto de duas cidades", "Grandes Esperanças" e Tempos Difíceis".

Cena de "Hard Times", em cena no Teatro Murray's Mills de Manchester

http://www.guardian.co.uk/stage/2011/jun/19/hard-times-review

No entanto, grande parte das cerca de 30.000 páginas desse jornalismo victoriano perderam-se.

"Dado que iniciámos, há cinco anos a publicação online, livre, aberta das obras do escritor o Dickens Journals Online (DJO), graças ao apoio e suporte financeiro de muitos, por que não publicar o resto (www.buckingham.ac.uk/djo/donate.)"

E o artigo continua a referir-se a esse trabalho de Dickens.

"Semana atrás de semana, de incansável trabalho, lutou e foi publicando. Seria bom reencontrar essas páginas perdidas".

Charles Dickens omeçou como repórter parlamentar (a matéria do Pickick’s Papers vem daí, muitos dos sketches cómicos foram "vistos" nesses tempos).

O facto de escrever ficção para o público de uma revista semanal permitiu-lhe ter sobrevido nos tempos modernos e ser tão conhecido hoje. O seu trabalho, muito visual, cheio de imagens, foi facilmente passado para a televisão e cinema.

Todos podemos colaborar...

Com paciência e tempo e um talvez pouco de inglês...

Podem encontrar o projecto DJO no Facebook...

http://www.djo.org.uk/

Artigo de The Guardian:

http://www.guardian.co.uk/books/2011/aug/07/charles-dickens-household-words-project

La solitude Léo ferré

Léo Ferré - L'âge d'or

Os U2 - para a Carlota, que voltou ! "Unchained Melody"...

Carlota querida, li o teu post. Aqui vai uma canção... surpreendi-te...ou não? Esta música é muito bonita...

MA SOLITUDE - SERGE REGGIANI