Por detrás de cada barreira, surge o céu...

à porta da Casa-Museu SHerlock Holmes, um certo azul (M.J.F)

Por detrás do lugar onde me sento, o Sherlock Holmes...

Por detrás de cada barreira surge o céu, o incontornável o azul, estava a pensar hoje...

Inevitável voltar às minhas velhas paixões policiais e lembro Londres e o grande Sherlock Holmes, cuka casa fui ver na Baker Street - que hoje me parece ingénuo, cheio do seu cientifismo e do seu rigor, da observação e do seu infalível método dedutivo.

(Não devemos no entanto esquecer que Conan Doyle, o seu criador, além de médico era um ...espiritista)

Sherlock, o Dr. Watson, figuras que faz bem encontrar na vida dos sonhos. Até o malvado Professor Moriarty me parece outro, perante a barbaridade da violência gratuita que grassa, vulgar, no sadismo de certos livros e de certas imagens.

Apetece-me pegar noutros livros de outros escritores: em Raymond Chandler, Dashiell Hammett, S.S. Van Dyne ou Dorothy Sayers, ou Mignon Reinhardt...

Hoje reabri um livro de Hartley Howard (Harry Carmichael ou Leopolld Horace Ognall) e disse para mim, deliciada: "como escreviam bem aqueles americanos "

Recorriam a tão poucos artifícios e, no entanto, davam os ambientes, apontavam os traços mais fortes das personagens e davam-nos a tal sensação de suspense, de evasão que procurávamos neles.

Ora leiam o princípio de “A Carta Fechada” (“The Sealed Envelope”, 1979, ano da sua morte), de Hartley Howard:

“Se nem todas as pessoas são boas, também nem todas são más.
A maior aparte delas é idêntica à restante, até no modo em que é sujeita a uma pressão física ou moral. Só então se vê como reage e qual o estofo de que é feita.
Isto vem a propósito de um indivíduo chamado David Calhoun que encontrei num dia de temporal. Foi nesse mês de Março que tudo começou.
Soprava um vento frio, do Árctico, nessa manhã em que deixei Nova Iorque para dar um salto à província. Sob um céu azul nebuloso, rumei, numa paz relativa, até Leonora onde cheguei às dez e meia.”

E pronto... Despertou-me a curiosidade de um modo quase banal. Mas a (boa) literatura é tantas vezes (aparentemente) banal na linguagem que usa... 

Esses romances não precisavam da violência, misturada de sexo, corpos cortados a bisturi, rasgados, violados, de olhos arrancados, autópsias pormenorizadas. Ou filosofias, mais ou menos profundas, de pseudo-psiquiatrismo, na catalogação dos tarados e outros serial killers.

Sei que, infelizmente, estes romances -de muitos dos novos autores policiais americanos e sobretudo dos nórdicos- retratam mentes e atitudes que são um “produto” da sociedade violenta e impiedosa em que nos movemos hoje.

Em que ninguém e nada se respeita. 

Basta olhar as imagens dos nossos telejornais...

Que pureza havia, afinal, nos detectives da pulp fiction, sempre sem saldo no banco ao fim do mês, calcorreando ruas a pé ou de autocarro.

Naqueles “duros”, de coração tão terno. Na grande humanidade e compreensão – quase ternura, diria - de um Marlowe ou de um Bowman ou de um Sam Spade.

No modo como observavam o crime e o investigavam.

Na quase tristeza perante os homicidas e as suas vítimas. 

Mas por detrás de cada barreira, de cada desilusão, surgia o céu, o incontornável céu azul...