EMILY DICKINSON E AS "POESIAS"

EMILY DICKINSON E A SUAS POESIAS

“O presságio é aquela longa sombra
No prado
Anunciadora de crepúsculos,
Avisando a erva aturdida
Que a Noite vai descer.”

Emily Dickinson nasce em Amherst, no Massassuchets em 10 de Dezembro de  1830. Morre em 15 de Maio de 1886, na sua casa de Amherst, de onde pouco saía.

Nunca conseguiu “curar-se” da infância, a ideia de a abandonar, de sair dela, assustava-a. Não a suportava.

Amerset, a casa

Em 1853, escreve ao irmão, Austin: “queria que fossemos ainda crianças. Queria que fossemos sempre crianças, eu não sei tornar-me adulta.”

Austin Dickinson

Queixa-se de solidão: “Cada dia me sinto mais velha”; ou: “ultimamente tenho-me sentido muito só”.

Apesar disso, fecha-se em casa. Só esse ambiente, com os pais, se sente segura.

Em 1852, escrevera a Jane Humphrey : “Não sei por que razão deveria  separar-me dos meus entes queridos. Tenho medo de ser egoísta fechada na minha querida casa, mas a ideia de os deixar é impossível.”

Susan Dickinson, a irmã mais velha

Assim recusara um seu convite, assim vai recusar todos os convites dos amigos.

Emily tem 23 anos nessa altura. O sentimento de solidão e de insegurança mistura-se com  medo de abandono, e o medo da morte dos outros. 

À volta dela, a morte  faz razia, a “democrática Morte”, que todos aceita, como ela assinala. 

Imortalidade? Sobrenatural? Demasiado presentes. 

Quando o pequenino Gilbert, filho do irmão Austin, morre, ele o seu preferido, Emily não consegue consolar-se. À mãe do menino, Sue, que em tempos fora uma das maiores amigas, escreve:

“O desespero com o seu véu de lágrimas não deve durar... Depois de muito tempo virá substituí-lo a intimidade com o mistério. Movendo-se no escuro, como naves carregadas, de noite, sem rota segura, está a imensidade.”

"Poems", 1ª edição

“O sobrenatural é o natural revelado”, escreverá um dia.

E mais:

“Não é a revelação que se faz esperar/são os nosso olhos que não estão preparados”.

No entanto sabe que “a vida é riquíssima”, como escreverá com 53 anos, cheia de esperança: 
“Faz-me pensar naquele verso do Apocalipse: Cada uma das muitas portas era de pérola”.

Mas sabe que a separação é inevitável. 

Escreve assim, na mesma carta, cartas que são versos e que, como poemas, ela solta pelas folhas:

“Irmãzinha, faz-me falta a tua voz infantil/ falta-me o teu heroísmo/parece-me ter perdido um soldado ou um pássaro. (...) Boa noite. A separação é uma das coisas que nos são impostas pela vida mortal. É esquálida, como a morte,  mas acontece.”

Trata-se de uma “incipiente frustração, concomitante à ideia de não saber integrar-se no mundo”, refere a tradutora italiana e prefaciadora do livro Poesie, Margherita Guidacci.

(É, de facto, numa edição bilingue italiano-inglesa, “Poesie”, da Rizzoli, que “descubro” a poetiza.)

Versos de enorme tristeza, mas em que a vida, a natureza e tudo, à volta dela, brilha.

Pelos seus versos correm momentos de beleza, efémeros, e sentem-se os pássaros coloridos que cantam, e o céu azul na distância...

E, simultaneamente, a saudade dos que se foram para sempre e a ideia da morte que ronda, sempre, próxima.

“Não consigo pensar que os amigos que vi, na minha juventude,  esvaírem-se, como orvalho ao sol, nunca mais vão andar por estas estradas”. Porque, de facto, nunca mais voltarão, porque a Morte os levou.

“Caíram como neve

Caíram como estrelas

Ou pétalas de rosa

Quando subitamente em Junho

 o vento lhes toca.” 
(“They dropped like flakes”)

“A minha única imagem do Paraíso é um grande céu azul mais azul e mais vasto do que o maior céu azul de Junho; e nele estão todos os meus amigos (...)".

“Viveu no fio da navalha, continua Margherita Guidacci, entre o precipício da loucura e a salvação”.

“Este mundo é breve de verdade e desejo, tremente, tocar os que amo antes que os montes fiquem vermelhos –cinzentos- brancos- e renasçam de novo.”  (1859, carta a uma amiga)

Porque de morte se trata, e as pessoas que ama vão morrendo à sua volta. O que é absurdo e doloroso. E a esperança difícil mas eterna.

“Hope is the thing with feathers

That perches on the soul,

And sings the tune without words,

And never stops at all.”

(“A esperança é uma  coisa com penas

Que cresce na alma,

E canta uma música sem palavras,

E nunca pára...”)

"Hope", de Carl Friederich Watts

Prometo voltar depressa, para contar mais coisas de Emily Dickinson!