Porto Covo, o Ratinho e o Ouricinho, mais o cãozinho dos ciganos...

Na manhã seguinte da chegada a Porto Covo, ouvi o Ouricinho protestar:

- Quando é que vamos ver o mar?

Ainda estava deitado na caminha, mas todo esperto. Começou a saltitar dum lado para o outro, na sala, espreitando todos os cantos do pequeno apartamento. 

Depois foi ter com o Ratinho que já estava acordado, à janela do quarto.

- Não queres ir?, perguntou ao Poeta.

Respondi-lhes:

- Vamos, mas com calma! Não gosto de pressas...

Estive mesmo para acrescentar: sou alentejana...mas calei-me. Não queria estar a brincar com o meus alentejanos, mesmo ali em pleno Alentejo...

Eles já se tinham entretido do outro lado, na sala.

- Olha a piscina, Dan!

O Ouricinho tinha um sorriso aberto e contemplava, abismado, o azul esverdeado da água.

-Vais tomar aqui banho, na piscina?, perguntou-me o Ouricinho.

- Ainda não sei...

Tinha trazido só o meu velho fato de banho encarnado, desbotado do cloro da piscina, e estava à espera de ir uma manhã, sem ninguém me ver... Ou de noite... que bem mais apetitosa me parecia!

Entretiveram-se a apanhar sol no parapeito da janela. O dia foi correndo e, pela tardinha, chamei-os.

- Bem, vamos então à praia...

Houve grande entusiasmo. Descemos a pé à vila, pelo caminho fabuloso que é a vereda que vai serpenteando desde lá de cima até ao mar. 

A vista vai variando, conforme as curvas, ora as serranias ora o porto, lá ao fundo, cheio de barquinhos. E a espuma das ondas a entrar pela pequena baía.

Atravessámos a vila, mas, antes de ir por ali abaixo pela rua direita até ao mar, parámos na papelaria “O Correio” a ver a montra e a cumprimentar a dona.

Comprei o Monde, como sempre faço, alguns postais e selos.

E, como não podia deixar de ser, comprei um livro policial, da colecção Vampiro. 
As meninas da loja agitavam-se no meio dos livros. 

A papelaria "O Correio" é um lugar onde me sinto sempre bem! Cheira a livros e a cadernos! E tem gente simpática a atender-nos!

Desta vez, foi um da Mary Rinehart “A cicatriz reveladora” que já tinha lido - mas que gostei de reler durante aqueles dias de repouso, porque é bem escrito.

A seguir, fomos sentar-nos no Café do Marquês, mesmo no largo, a tomar café e a comer o "croissant" quentinho, que dividimos pelos três.

o largo do Marquês

Pouco durou o sossego. Ouricinho já tinha saltado para o chão:

- E a praia? Já estou farto de estar aqui sentado!

Não é capaz de estar quieto muito tempo...

E seguimos caminho, eles a espreitar tudo, eu a tirar fotografias.

Vi-os encantados com os três senhores sentados nos degraus da Igreja azul e branca.

- Olha ali os alentejanos à porta da igreja... De boné!

Era o Ouricinho que parara em frente deles, sempre observador.

- Não disseste que eram pescadores?, perguntou o Ratinho. Afinal são como os outros alentejanos que já vimos...

Desiludido? Acho que não.

- Alentejano é alentejano...afirmou o Ouricinho, peremptório. Não é?

- Sim, são pescadores, mas também trabalham no campo.

- De sol a sol, não é? 

Era o Ouricinho que nunca se calava.

- Sim. A vida é difícil sempre. Com o mar ao lado e as colheitas fracas, tantas vezes sem trabalho, viraram-se para o mar.

- Ah!, é verdade o que dizes... Tantas fomes houve no Alentejo!

Não sei como sabia tantas coisas, a verdade é que estava sempre a ouvir atento ao que dizemos lá em casa.

- Como sabes?, perguntei só por perguntar. E a resposta veio rápida.

- Então não nos leste bocadinhos das histórias e dos poemas do Manuel da Fonseca?

Logo o Ouricinho declamou, na sua voz fininha:

- “Eram campos, campos, campos...” A Maria Campaniça, não é?

- Pois, concordei, têm razão os dois. Era assim.

Continuámos a andar até à praia.

Trazia na mão o livro que comprara  e apetecia-me sentar a lê-lo. Havia ali um muro baixinho e sentei-me. 

Avistava-se o mar e a Ilha do Pessegueiro. Tentei ler, mas era demasiado bela a vista que se estendia até ao horizonte.

A luz batia na superfície das águas, as ondas vinham  defazer-se, de mansinho, como pedaços de algodão branco.

 E a verdade é que eles não estavam calados nem quietos um momento!

- Olha!, disse o Ouricinho.

Perto, do lado de terra, vejo duas ou três famílias de ciganos, ou a mesma família quem sabe? Três roulottes estão arrumadas no parking pequeno.

- Olha os ciganos!, repetiu.

- O que tem isso de especial? É gente como nós...

O Ratinho dava uma lição de civismo ao amigo.

Andavam a ceifar a erva alta, para pousar as bancadas. A tela abriu-se de repente sobre eles como um circo. 

Um cão ladrou mesmo ao nosso lado. Olho e vejo que está preso com um cordel, mas tem uma coleira bonita.

O Ratinho espreitou, assustado, por detrás do meu livro.

 - Não morde?, perguntou.

O Ouricinho encostara-se a ele, muito calado.

- Tem dono ou foi abandonado?

- Não. Já o conheço... Vi-o ontem. Querem ouvir uma história?

E contei-lhes o que me tinha acontecido na noite anterior:

- Sabem? O cãozinho branco e preto, que parece um perdigueiro, vi-o logo na primeira noite. Gania, aflitivamente, parecia chorar. Talvez não quisesse estar sozinho ou tivesse medo. Ou tivesse frio, pois a noite estava fria e ventosa.
Ouviam-me, interessadíssimos.

- Fiz-lhe festinhas, dei-lhe um pouco do croissant que não tinha acabado, mas ele escondia-se detrás dos arbustos e não me deixava chegar a ele. Vi que tinha água ao lado, fiquei mais descansada.

Eles olhavam-me espantados.

Confesso que não lhes disse o que tinha pensado: “se não estivesse no hotel, levava-o já para casa!”

E continuei a contar-lhes:

"Hoje de manhã, ainda vocês dormiam, vim até aqui ver se cá estava. Trouxe uns bocadinhos de carne do  jantar."

- Chorava?, perguntou o Ratinho.

- Não. Já não tinha medo, era de dia...não chorava. Falei-lhe e dei-lhe de comer.

-Conta mais coisas! Gosto tanto! 
Era o Ouricinho que se chegara para mim, ternamente.

Continuei:

“Ouvi, então, a voz de uma mulher que falava para mim.

- Muito obrigada...

Virei-me, surpreendida, pois não tinha visto ninguém, tão entretida estava com o cão. Lá ao fundo, a aldeia brilhava.

Era uma mulher alta, de longos cabelos compridos atados com uma fita, saias compridas e olhos profundos. 

E disse outra vez:

- Obrigada.

- É seu? O seu cão é lindo!

- Tenho dois cães. O outro está ali.

E lá estava um pequenito, castanho, com ar de perdigueiro também.

Quando voltava para o hotel, depois do almoço, passei por lá e não vi o cão. Falei com o senhor que estava sentado perto das tendas, numa cadeira de praia e que me parecia o chefe, pela idade.

 - Então, o  perdigueirinho branco e preto onde está?

- Está lá dentro...

E apontou para uma das caravanas.

- Se o deixasse solto, ia meter-se debaixo de algum carro...

O senhor tinha  grandes bigodes brancos, cabelo hirsuto e um chapéu no alto da cabeça.

-Tenho que o prender...

Enrugou a face crestada de muitos sóis, enquanto os olhos franzidos me observavam tranquilamente.

- Outras vezes, á noite, levo-o para casa.”

- Gostaram da história? 

Eles estavam pensativos a olhar para o cãozinho.

- Fez bem o dono... Podia-se matar. É pequenino, não sabe o que faz...

Era o Ratinho, no seu ar sério.

- Ainda bem que esta noite o vai pôr na roulotte! Gostas dele?, perguntou o Ouricinho.

Percebi que estava com ciúmes. Talvez com medo que eu pensasse pedi-lo ao cigano. Ou comprá-lo.

- Gosto muito dele, mas tem donos!

Como se me ouvisse, alguém falou:

- É meu...

Uma cigana loira e bonita com uma saia vermelha e brincos compridos aproximara-se  e fixava-nos do lado de lá da estrada. Fez-me lembrar o quadro de Ceija Stokha, a pintora cigana.

 Ceija Stokha, A mãe

- É o meu cão, repetiu.

- Pois é, é dela...

Desta vez tinham falado os dois ao mesmo tempo. Afinal, o Ratinho também devia estar com ciúmes...

Voltámos para o hotel, mas meti-os dentro da minha mala, porque estavam muito cansados.

Adormeceram depressa... O ar do mar, com certeza. Ou a emoção da história do cãozinho que eu julguei abandonado e que eles recearam que quisesse levar para casa...

NOTA:  Mary Rinehart, escritora americana (1876.1958). Começou a escrever  livros policiais 14 anos antes de Agatha Christie. 
"A cicatriz Reveladora" saiu em 1913. É autora de outros bons romances de suspense, com um enredo misterioso, como "O mistério da escada de Caracol" ou "O homem da cama nº 10". 
Procurem na Livraria Lumière: há lá imensos livros desta colecção!