Intermezzo policial: "Morte de um desconhecido", capítulo 2

Liliana tentara brincar com Roberta mas não se sentia à vontade. Ela falava de coisas demasiado sérias. 

Pensou que era a luz forte que a incomodava e semicerrou os olhos. A fonte salpicava tudo à volta. Alguns turistas estavam sentados nos degraus, virados para o Pantheon. 

Cheios de sono, cheios de frio, cansados.

De repente, protestou:

-Acho que já não era capaz de viajar assim...

E apontava para os turistas.

Os outros estavam abstraídos, possivelmente a pensar no que ela dissera.

-Já leste sobre a morte da condessa?

Era Michael que mudava a conversa, de propósito. Era muito complicado o problema de Roberta...

-Estás a falar comigo?, perguntou Roberta.

Parecia  distraída.

-Contigo, claro. A Liliana sei eu que leu. Estamos sempre à procura destas notícias. Adoramos mistérios.

-Ele, não sabes? É um detective! disse Liliana, que esticava os braços, espreguiçando os braços nus.

-Veste o casaco! És parva em estares assim, de repente arrefece!

-Estás a sonhar! Sou uma mulher solar...

Ilka Ghedo, Mulher

-Ó detective, então o que pensas desta história misteriosa?, perguntou Roberta, a querer interessar-se.

Pusera-se a rir outra vez. A Roberta de sempre, cheia de vontade de viver.

Não o imaginava como detective, parecia-lhe antes um grande sonhador.

-Já tinhas lido?

-Claro que li! Como toda a gente. Quem é que resiste à atracção do mistério...

Voltou-se para Michael.

- O que pensas tu, ó sonhador?

- Não tenho as ideias muito claras...

- Tu, não tens ideias?, interrompeu-o Liliana. Não falas se não nisso!

E voltou a encostar-se, de olhos semicerrados.

Observava-os. Percebia que gostavam de trocar impressões e que Roberta se sentia bem com Michael. Assim, retirava-se da cena e deixava-lhes o grande plano.

“É isso o amor, pensava. Deixar que o objecto do nosso amor se expanda, brilhe... Será?”

No fundo, não tinha a certeza, mas, desde que tinha conhecido Michael, começara a apagar-se diante dele.

“Será que me acomodei e deixei de desafiar a vida como antes? A anti-conformista, a rebelde, a teimosa, a exigente conformou-se?”

Enrolou os cabelos por detrás da orelha direita. Ergueu as sobrancelhas.

“Foi o que ele amou em mim, a minha rebeldia, a minha diferença, até uma certa extravagância...”

Deixara de os ouvir. Ia pensando que ele se preocupava com tudo, tomava conta dela e a verdade é que se encostara e repousava nele. Lembrava o primeiro encontro no Mahjong, um pequeno restaurante chinês numa rua do Bairro Alto, em Lisboa. 

A simpatia mútua que se criara logo.

Recordava-o a voltar de Inglaterra, e a ir procurá-la. Vivera uma experiência dolorosa, indescritível, que envolvera o assassínio da mãe e de pessoas próximas. E a resolução do crime, por ele, sozinho.

“Um grande detective de facto...” Sorriu.

Voltou a olhá-los, e sentiu uma ponta de ciúme. Roberta era uma pessoa bela, viva, cheia de "charme".

“Disparate! Ele gosta de mim!”, esforçou-se por pensar.

Voltou a fechar os olhos.

Durante a conversa, Michael olhara várias vezes para Liliana, mas encontrava a barreira das pálpebras fechadas, as pestanas negras como um pequeno écran que a protegiam. 

Queria chamá-la, mas não tinha coragem, julgava que dormia. Ela guardara o mesmo ar fresco e franco que o encantara. Olhou com ternura os cabelos negros e lisos puxados para o lado. Como quando a conhecera em Lisboa.

Anjo musicante, de Melozzo da Forlì

“Ó meu anjo, por que não abres os olhos?! Deixas-me tão sozinho...”

Ela sentia o olhar dele e não olhava. Mais valia deixá-los falar.  

Lembrava-se de uma amiga que lhe dissera um dia:

“Há pessoas que só olham quando sabem que os outros não estão a olhar para elas, e então espreitam-nos, furtivamente, a  medo... Têm medo dos outros? Tu não, tu não tens medo dos outros. É como se nada te pudesse ferir.”

Seria verdade que não tinha medo de ser magoada? Seria apenas indiferença? 

Simberg, O Anjo ferido

De facto, tanto medo tinham as pessoas umas das outras. Não, ela não tinha medo!

Pensou que queria estar um momento sozinha consigo. 

E deixava Roberta falar. 

Dante Rossetti, a pintora Elizabeth Siddal

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