Um dia, tinha eu dezasseis anos, ofereceram-me um livro...

Giovanni Boldini, mulher a ler no jardim

imagem de "Blade Runner"

Um dia, tinha eu dezasseis anos, ofereceram-me um livro, do poeta Aragon, "Elsa".

Nunca esqueci um poema -o meu preferido entre todos: Chanson Noire.

Ainda hoje, depois de tantos e tantos anos, sei de cor as primeiras estrofes...

Berthe Morisot, retrato de Julie

“Mon sombre amour d'orange amère

Ma chanson d'écluse et de vent

Mon quartier d'ombre où vient rêvant

Mourir la mer

Cadorin, barco em S. Trovaso

Mon beau mois d'août dont le ciel pleut

Des étoiles sur les monts calmes

Ma songerie aux murs de palme

Où l'air est bleu.”

Ontem reencontrei o livro, desbotado pelo tempo, muito gasto na sua encadernação vermelho escura, com um filetezinho dourado à volta da capa.

Gasto de tantas viagens, mudanças, climas húmidos, calores tórridos onde nem sempre funcionava o ar condicionado.

Mas de viagem sempre comigo.

Gostaria de tentar uma tradução destes versos, para que me entendam melhor...

Ó quão difícil é traduzir e, ainda para mais, uma poesia. Intraduzível no seu “total” de sons, evocações, duplos sentidos...

Dizia Boris Pasternak (grande tradutor) que é o sentido do poema que se deve “apreender” acima de tudo e depois dar o equivalente – ou o mais próximo - do que a nossa língua terá para voltar a dar essa emoção sentida, com palavras “nossas”...

Tento:

“Meu sombrio amor de laranja amarga

Minha canção de comportas e de vento

Meu bairro de penumbra

Onde o mar, sonhando, vem morrer...”

Meu doce mês de Agosto de céus chuvosos

Estrelas nos montes calmos

Meu pensamento nas paredes de palmeiras

Onde o ar é azul.”

A cor, os cheiros, os ruídos que envolvem o momento em que se leu o poema na língua original não são os mesmos.

Hoje as palavras novas não correspondem a nada do que se sentiu.

A laranja, o cheiro húmido da maresia, o vento e os barcos, o gosto amargo, a frescura do canto daquele bairro.

Depois.

Outro momento. Diferente. O momento em que se deixa para trás o porto seguro, a terra firme, os sítios conhecidos... Algumas certezas...

galáxia visível com o telescópio Hubbles

E se parte para outra aventura. Toda nova.

Para mergulhar nos abismos desconhecidos, nas espirais de luz e sombra, da alegria e da dor, na penumbra e céu azul, em que o vento sopra com mais força...

E onde, tenteando, hesitando, tacteando, se vai, de olhos vendados, à procura de um outro mundo. Em que se quer acreditar.

Assim foi, quando tinha dezasseis anos.

No ano seguinte, estava casada. Com a pessoa que me ofereceu o livro do Aragon...

"Chanson noire", de Aragon

Mon sombre amour d'orange amère

Ma chanson d'écluse et de vent

Mon quartier d'ombre où vient rêvant

Mourir la mer

Mon doux mois d'août dont le ciel pleut

Des étoiles sur les monts calmes

Ma songerie aux murs de palmes

Où l'air est bleu

Mes bras d'or mes faibles merveilles

Renaissent ma soif et ma faim

Collier collier des soirs sans fin

Où le coeur veille

Dire que je puis disparaître

Sans t’avoir tressé tous les joncs

Dispersé l’essaim des pigeons

A ta fenêtre

Sans faire flèche du matin

Flèche du trouble et de la fleur

De l’eau fraîche et de la douleur

Dont tu m’atteins

Est-ce que qu'on sait ce qui se passe

C'est peut-être bien ce tantôt

Que l'on jettera le manteau

Dessus ma face

Et tout ce langage perdu

Ce trésor dans la fondrière

Mon cri recouvert de prières

Mon champ vendu

Je ne regrette rien qu’avoir

La bouche pleine de mots tus

Et dressé trop peu de statues

A ta mémoire

Ah tandis encore qu’il bat

Ce coeur use contre sa cage

Pour Elle qu’un dernier saccage

Le mette bas

Coupez ma gorge et les pivoines

Vite apportez mon vin mon sang

Pour lui plaire comme en passant

Font les avoines

Il me reste si peu de temps

Pour aller au bout de moi-même

Et pour crier-dieu que je t'aime

Tant

Obras Completas

Louis Aragon, Elsa, Gallimard, 1959, Chanson Noire, pgs 41-43